LE PAPY D'A COTE

L'homme vivait seul au fond de la rue,
Dans une maisonnette très peu vitrée
De quoi crever de froid l'hiver, reclus
Et secher sur pied en juillet, cloisonné

Un homme à qui les drames galopaient
Ressassaient sans cesse dans une mémoire
Pleine de citations et de visages disputés
Un homme avili et bloqué dans son histoire

Il ne finissait jamais de revivre ses récits
Et de faire le procès contre cette société
Marbrée de sang, qui dirigeait les fusils
Contre ces fils de la révolte et du regret

Ces eternels gavroches affamés et tristes
Qu'il avait vus alignés, là, à même la terre
Pas d'autres morts que ceux là, aphorisme
Pieds et poings liés, attachés à la guerre

Une misère restée au fond des fossés de sable
Une misère, essence d'une fiasque de sang noir
Une fiasque de vin, bon marché mais collutoire
Oubli, qu'il va quérir au fond de son armoire

Le papy d'a côté